A madruga,deliza como águas nas colinas, e seu silêncio fala-me de ti; Dizendo-me, que tu serás aquela flecha lançada pelos fios do arco poderoso da tribo de David, tomada pelas mãos de Elohim.
Tu , lançado e endereçado como vento na cordilheira, atingirá o coração dos reis, e o rasgar da pele de seus corações será ouvido até na grande casa do Eterno, casa assentada sobre o fundamento dos dilemas concernentes a obra do possante de Jacob,na terra dos mortais e dos "viventes" de Israel.
O cavalheiro que perdeu a circuncisão, este sentirá o sabor da opala esmiuçada nas cavidades da boca e pelos lábios exibirá o gosto do absinto.
O dilúculo pegarà em tuas mãos e teu dedo apontar-se-à para o canário do reino que fará verão no beiral de tuas vidraças.
A abóbada celeste estará colorida como a aurora boreal do norte e o veludo de teus pés tingido no sangue do cordeiro.
Pois, a honra chama-te à para o banquete e o estandarte em ti, todos os dias será o amor.
Brade justiça e vida eterna e estarei contigo até a consumação dos séculos.
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ResponderExcluirSó faz poesia quem sonha... A pena tem vida própria nas mãos do poeta. Este poeta, ao longe, é um pardal sem companhia ou um mocho nas solidões. Escreve... Delineia. Registra. Com tinta rubra: vermelhenta, o pergaminho de dores do poeta. Só faz poesia quem sofre. Só faz poesia quem sonha.. Matar o sonho é matarmo-nos. É mutilar a nossa alma. O sonho é o que temos de realmente nosso, de impenetravelmente e inexpugnavelmente nosso...
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